Das hier besprochene Buch ist der abschließende Band eines Zweiteilers. Die Rezension des ersten Bandes findet sich hinter diesem Link.

Obwohl ihr nach ihrer Promotion auch der Weg in die Wissenschaft offenstünde, ist die Physikerin Nike Wehner weiter als Beraterin der Polizei in Fragen der Magie, die sich aus dem Zusammenwirken von Wissenschaft und Kunst ergibt, tätig, während ihr früherer Kollege, der Künstler Sandor Černý, aus Gewissensgründen den Dienst quittiert hat und lieber an der Seite seines besten Freundes und heimlichen Angebeteten Jiří als Mitglied einer Anarchistengruppe für einen Wandel der Verhältnisse kämpft. Doch die Weltwirtschaftskrise hat Berlin verändert: Soziale Gegensätze treten immer krasser hervor, die aufstrebenden Nazis gewinnen an Zulauf, und Nike stößt im Zuge von Ermittlungen auf eine verstörende neue Form von Magie, die sich nach und nach in der ganzen Stadt auszubreiten scheint. Aber ihre Vorgesetzten bei der Polizei wollen bestimmten Spuren gar nicht nachgehen, und Nike muss immer stärker erkennen, dass ihre Unkonventionalität ihr Verachtung und Zurücksetzungen einträgt. Kann eine Ehe mit ihrer Geliebten Georgette, die zwar inzwischen offen als Frau lebt, auf dem Papier aber immer noch als Mann gilt, ihr endlich die gewünschte Akzeptanz verschaffen, um die Fehlentwicklungen bei der Polizei von innen heraus zu bekämpfen, oder sind Sandor und Jiří mit ihrem Plan, ein linkes Bündnis gegen die Nazis zu schmieden, eher auf dem richtigen Weg?

Anarchie Déco 1930 bietet temporeiche, mit viel Action und bisweilen etwas finsterem Humor gewürzte Fantasy, die ihren historischen Hintergrund voll ausnutzt und von der organisierten Kriminalität in Form der Ringvereine über hungernde Arbeitslose und heillos zerstrittene linke Gruppierungen bis hin zu haarsträubend germanentümelnden Nazis, deren Vorstellung von ihren Objekten der Verehrung eher dem Personal von Wagneropern als irgendeiner vergangenen Wirklichkeit gleicht, trotz aller fiktiven Elemente ein pralles Panorama der Epoche entfaltet. Immer wieder haben auch reale Persönlichkeiten der Weimarer Republik kurze Auftritte oder werden zumindest erwähnt, ob nun die Malerin Lotte Laserstein, der Physiker Albert Einstein, der Kommunist Ernst Thälmann oder der Verhaltensforscher Konrad Lorenz, der hier – basierend auf seiner historisch verbürgten Unterstützung für die Nazis und ihr Gedankengut – eine unrühmliche, allerdings um eine magische Komponente erweiterte Rolle spielt.

Denn dass die erst kürzlich entdeckte Magie von Kriminellen zur Schutzgelderpressung oder von Leichtsinnigen zu illegalen Séancen eingesetzt wird, ist noch das geringste Problem: Die psychologischen Mechanismen, die historisch hinter der Begeisterung viel zu vieler Menschen für den Nationalsozialismus standen, erscheinen im Roman als magisch verstärkt. Dass selbst eigentlich auf den ersten Blick sympathische Figuren nicht davor gefeit sind, solchen Einflüssen zu erliegen, weil auch sie ihre unbewussten Vorurteile und charakterlichen Untiefen haben, macht die Gefahren vergleichbarer, wenn auch ohne übernatürliche Hilfsmittel auskommender Manipulationen in der Realität eindringlich deutlich.

Wohl nicht nur deshalb wirkt Anarchie Déco 1930 in Tonfall und Ausgang ein gutes Stück resignierter und bitterer als der Vorgängerroman Anarchie Déco. Seit Judith und Christian Vogt den ersten Band ihres Zweiteilers um Magie, Selbstfindung und politischen Aktivismus veröffentlicht haben, ist die Welt nicht nur im Buch, sondern auch in der Realität eine andere geworden, und das schwingt zwischen den Zeilen immer wieder mit. Gewiss, auch in Anarchie Déco gibt es schon reichlich Sozialkritik und die sich herausbildende Gefahr des Nationalsozialismus, aber eben auch die hoffnungsvoll anmutenden progressiven Seiten der Wilden Zwanziger wie Neuerungen im Geschlechterrollenverständnis oder die Etablierung, modern gesprochen, queerer Subkulturen.

In Anarchie Déco 1930 dagegen überwiegt Ernüchterung: Selbst in linken Kreisen nützt die vermeintlich so segensreiche Lockerung der Sexualmoral doch vor allem denjenigen etwas, die nicht schwanger werden können, der wirtschaftliche Abstieg breiter Schichten offenbart Gräben zwischen den ins Elend abrutschenden politisch Aktiven aus einfachen Verhältnissen und denen bürgerlicher Herkunft, die zwar die gleichen Ideale verfechten mögen, aber ganz andere Optionen haben, und Nike, die sich weder als Frau noch als Mann fühlt und in diesem Buch in manchen Passagen auch als Nik auftritt, der sich seinem inneren Auge anders präsentiert, kommt niedergeschlagen zu dem Schluss, dass manche Forschrittshoffnungen wohl zu optimistisch waren, so dass eine äußerliche Unterwerfung unter die gesellschaftlichen Spielregeln Vorteile haben könnte.

Wer das Œu­v­re von Judith und Christian Vogt kennt, ahnt natürlich schon, dass nicht ernsthaft einer (Schein-)Integration in ein von patriarchalen und rassistischen Vorurteilen durchzogenes Gesellschaftsmodell das Wort geredet, sondern, ganz wie in Schildmaid oder Ich, Hannibal, letztendlich eine andere Lösung gewählt wird. Die Erkenntnis, dass manchmal bei allem Engagement nicht mehr gelingen kann, als ein rasch wieder vergessenes Zeichen zu setzen, das vielleicht Einzelne erreicht, aber beileibe keinen dauerhaften Umschwung bringt, bleibt Nike, Sandor und damit auch dem Lesepublikum dennoch nicht erspart. Trotz des obligatorischen magischen Kampfs kurz vor Schluss lassen sich eben die Nazis, die nur wenige Jahre später ganz Europa ins Unglück stürzen werden, nicht einfach wegzaubern, und auch wenn die Notwendigkeit, für seine moralische Überzeugung einzutreten, betont wird, schwingt immer das Wissen mit, dass es keine Erfolgsgarantie gibt.

So ist Anarchie Déco 1930 trotz aller gekonnt zum Einsatz gebrachten Unterhaltungs- und Spannungselemente keine rein vergnügliche Lektüre, sondern ein Roman, der einem durchaus an die Nieren gehen kann und einen nachdenklich zurücklässt.

Judith und Christian Vogt: Anarchie Déco 1930. Ahrensburg, tredition, 2025, 400 Seiten.
ISBN: 978-3-3844-4273-3

Hannibal plant, gegen Rom zu ziehen, will aber vorab noch den Rat eines Orakels einholen. Von der zu dem Zweck unternommenen Reise kehrt allerdings nur seine Frau Himilke ins Heerlager zurück und behauptet Unglaubliches: Hannibal, dessen Namen sie fortan selbst annimmt, habe sich im Kampf gegen ein nun unterworfenes Fabelwesen geopfert, um ihr einer Prophezeiung gemäß den Feldherrenposten zu überlassen. Die Geschichte erregt nicht nur bei der Führungsriege des Heeres, sondern auch bei Hannibals einstigem Mentor, dem griechischen Sklaven und Chronisten Sosylos, Verdacht, aber dass sie tatsächlich nicht so ganz stimmt, weiß bis auf die neue Hannibal zunächst nur eine: die alternde Bestienjägerin Tamenzut, die magische Kreaturen einfangen und in den Kriegsdienst der Menschen pressen kann. Dennoch oder gerade deshalb ist sie bereit, Hannibal zu unterstützen, und so beginnt ein denkwürdiger Feldzug, der den Beteiligten nicht nur körperlich einiges abverlangt. In Rom findet sich unterdessen die junge Fulvia als Witwe mit drei Stiefkindern so gut wie mittellos wieder, da Scipio, der intrigante Neffe ihres verstorbenen Mannes, der kleinen Familie das Erbe streitig macht. Um ihren Rechtsanwalt bezahlen zu können, ist sie zähneknirschend bereit, sogar sich selbst zu verkaufen, und gerät so über eine Bordellwirtin mit dem sprechenden Namen Ebriete an den Iberer Caras und damit an eine ganz andere Aufgabe, als sie zunächst geplant hat: Spionage …

Ich, Hannibal, der neueste Fantasyroman von Judith und Christian Vogt, greift mit dem Zug Hannibals gegen Rom zwar ein bekanntes geschichtliches Ereignis auf, stellt aber schon von den ersten Sätzen an klar, dass man es nicht mit einem historischen Roman, sondern mit waschechter Fantasy zu tun hat (auch wenn die schöne Landkarte von C. F. Srebalus erst einmal die reale Mittelmeerwelt als Handlungsort suggeriert). Denn abgesehen davon, dass die Ausgangslage durch den frühen Tod des ursprünglichen Hannibal ein gutes Stück von ihrem echten Vorbild abweicht und auch der Verlauf der Ereignisse trotz mancher Parallelen zur Realität eigenen Regeln gehorcht, spielen hier von Anfang an der antiken Mythologie entsprungene oder eng an sie angelehnte Monster eine Rolle (von bekannten wie dem Minotaurus bis zu entlegeneren wie dem Leucrocotta). Sie zu beherrschen, bedeutet zugleich auch Macht über Menschen und damit ein Schlupfloch für die von politischen und militärischen Ämtern eigentlich ferngehaltenen Frauen, sich Positionen zu erobern, die ihnen ohne den Zugriff auf die geheimnisvollen Geschöpfe verschlossen bleiben müssten (was allerdings auch seine Schattenseiten hat – dazu unten mehr). Nicht ohne Grund ist Hannibals mystische Bindung an ein Zyklopenelefantenweibchen (hinter dem man eine Anspielung auf die Forschungsmeinung vermuten darf, dass Fossilien prähistorischer Elefantenarten die Zyklopensagen inspiriert haben) eines der bestimmenden Elemente der Handlung.

Der Titel allerdings trügt ein wenig, denn die neue Hannibal ist keine Ich-Erzählerin, sondern zunächst einmal eine schwer fassbare Gestalt, die sich nicht nur physisch meist hinter einer Maske verbirgt und oft genug auch den Perspektivfiguren ein Rätsel bleibt, aber mit List und Tücke als Heerführerin durchaus Erfolge feiert, wenn man Gemetzel denn als Erfolg betrachten will. Ich, Hannibal ist nicht allein deshalb phasenweise ein sehr brutales Buch, in dem nicht nur das Blut von Opfertieren und Ungeheuern munter vergossen wird und auch sexuelle Gewalt immer wieder fast beiläufig geübt wird. Der erste Tod per Zyklopenelefantenbestie lässt keine ganzen fünf Seiten auf sich warten und bleibt bei weitem nicht die letzte Gewaltschilderung. Dazu geht es oft äußerst derb zu, sprachlich wie auch inhaltlich. Gerade die im alten Rom allgegenwärtigen Phallusdarstellungen scheinen es dem Autorenduo angetan zu haben und werden mit viel Begeisterung geschildert (und von Tamenzut auch gelegentlich ganz handfest zum Einsatz gebracht).

Ohnehin haben Judith und Christian Vogt erkennbar Freude daran, ein pralles Bild der Antike zu zeichnen, neben Offensichtlichem auch durch viele kleine versteckte Anspielungen (so evozieren etwa die im Nebensatz einmal in Fulvias Gedanken auftretenden „verlogenen Punier“ das römische Vorurteil von der punica fides, Figuren von außerhalb dürfen konstatieren, dass Rom im 3. Jahrhundert v. Chr. eben noch nicht die in der populären Vorstellung präsente Stadt aus Marmor ist, zu der es ja erst Augustus gemacht haben will, und auch die römische Angewohnheit, über gern auch griechische Wandgraffitti zu kommunizieren, findet – sogar in sehr anrührender Form – Erwähnung). Trotz der erkennbar gründlichen Recherche steht der Aspekt der historischen Fantasy aber gar nicht unbedingt im Vordergrund. Die im Nachwort enthaltene Information, dass Fulvias aussichtsloser Kampf um das Erbe ihres Mannes auf das Schicksal von Christian Vogts Stiefgroßmutter zurückgeht, stimmt betroffen, verdeutlicht aber zugleich auch perfekt, dass es den „Vögten“, wie sie sich selbst als Duo gern nennen, nicht notwendigerweise um die spezifischen gesellschaftlichen Strukturen der Antike (ob nun in Karthago oder in Rom) geht, sondern um eine flammende Anklage gegen das Patriarchat und die vor allem männliche Tendenz, aus kriegerischer und sonstiger Gewaltausübung soziales und politisches Kapital zu schlagen.

Dieser aktivistische Ansatz ist hier noch drängender und expliziter geworden als in ihren älteren Romanen und gewinnt eine zusätzliche Ebene dadurch, dass Ich, Hannibal sich auch als Dekonstruktion der Art von (vielleicht nur vermeintlich) feministischen Geschichten lesen lässt, in denen eine einzelne, oft als außergewöhnlich charakterisierte Frau sich in einem sonst Männern vorbehaltenen Bereich gegen alle Widerstände bewährt. Hannibal und die geschlechtlich in ihrem Selbstbild nicht eindeutig festgelegte, aber von ihrer Umwelt als Frau gesehene Tamenzut brillieren zwar in klassisch männlich konnotierten Betätigungsfeldern (Feldzugsleitung und Monsterkampf), aber ob damit eigentlich viel gewonnen oder nicht doch eher das Prinzip der Durchsetzung durch Gewalt an sich fragwürdig ist, wird im Verlauf der Handlung immer stärker zum tragenden Thema des Romans.

Noch zwingender als in ihrem älteren Buch Schildmaid lassen Judith und Christian Vogt daher bei Hannibal und Tamenzut, aber auch bei Fulvia die Erkenntnis wirken, dass eine simple (Re-)Integration um ihre Freiheit kämpfender Unterdrückter in eine von Hierarchien, Unterwerfung und Zwängen geprägte Gesellschaft nicht der Weisheit letzter Schluss ist – im Gegenteil, dass vielleicht auch und gerade diejenigen, die sich ihre (begrenzte) Macht hart erkämpft haben, gut daran tun, zu hinterfragen, ob sie ein Recht haben, sie auszuüben, oder nicht doch andere und schwierigere Wege gehen sollten.

Spannende Lektüre mit ausgedehnten Abenteuersequenzen ist das durchaus, aber wer hinter einer Geschichte, die mit einem weiblichen Hannibal und Fabelwesen der Antike wirbt, simple Empowerment-Fantasy vermutet, in der Frauen und andere zu kurz Gekommene endlich einmal tun und genießen dürfen, was für Männer selbstverständlich ist, wird beim Lesen wohl eine Überraschung erleben. Ob es eine böse oder nicht vielmehr eine positive ist, hängt sicher auch und vor allem von der eigenen Sicht auf die Welt ab.

Judith und Christian Vogt: Ich, Hannibal. Rom wird vor ihr erzittern. München, Piper, 2024, 432 Seiten.
ISBN: 978-3-492-70658-2

Die Stadt Sygna hat schon bessere Zeiten erlebt. Lange Jahre haben hier traditionsbewusste Handwerkerzünfte geherrscht, deren Mitglieder ihre Kenntnisse magischer Zeichen eifersüchtig hüten, doch seit die Aquintianer als Besatzungsmacht das Ruder übernommen haben, weht ein anderer Wind. Wie viele andere ist der professionelle Gerichtskämpfer Dawyd damit unzufrieden, findet aber noch mit Müh und Not sein Auskommen, bis er sich durch seine eigene Impulsivität in eine Situation bringt, in der ihm keine andere Wahl mehr bleibt, als sich einer kleinen Rebellentruppe anzuschließen. So ist er nicht ganz freiwillig mit dabei, als seine neuen Bekannten den Versuch unternehmen, einen Dichter aus den Fängen der aquintianischen Geheimpolizei zu retten. Doch deren Leiter, der berüchtigte Lysandre Rufin, ist verdächtig gut über die Rebellen informiert, und so verläuft bald nicht mehr alles nach Plan, ganz zu schweigen davon, dass beide Konfliktparteien in den Kavernen unter der Stadt eine Entdeckung machen, die ungeahnte Konsequenzen haben könnte …

Judith und Christian Vogt haben schon zahlreiche Werke gemeinsam verfasst, aber der Roman Die 13 Gezeichneten ist mit Sicherheit eines ihrer besten. Das liegt nicht allein an der Handlung mit Pageturnerqualitäten, die neben packenden und gelegentlich recht blutigen Actionszenen auch immer wieder neue Wendungen und Überraschungen zu bieten hat (bis hin zum vermeintlichen Finale, das sich trotz aller atemlosen Spannung nur als Vorlauf zum eigentlichen und noch einmal abenteuerlicheren Schluss entpuppt).Vielmehr greifen die „Vögte“ auch auf ungewöhnliche, aber äußerst effektive Erzähltechniken zurück, wie etwa, wenn die Rebellen in ein Theater, das ein Geheimnis birgt, eindringen wollen und die Planung der Aktion geschickt verschränkt mit der Ausführung geschildert wird.

Eine weitere große Stärke des Buchs sind die detailreich ausgearbeiteten Charaktere, die alle ihre Geheimnisse voreinander und vor dem Lesepublikum haben, ob nun der bei Folterungen verstümmelte ehemalige Tischler Ignaz, der den kleinen Rebellentrupp anführt, seine rechte Hand, die taktisch brillante, aber von einem harten Frauenleben geprägte Schmiedin Elisabeda, das nach außen hin freche und gerissene, aber heimlich nach einer Wahlfamilie suchende Straßenmädchen Jendra, der trotz einer Spitzelvergangenheit etwas naive Müllerbursche Neigel oder immer wieder auch der schurkische Rufin, der sich sehr gut bewusst ist, dass er moralisch Verwerfliches tut, sich aber unverdrossen weiter an seiner eigenen Schläue und seinen immer dreisteren Manipulationen ergötzt.

Besonders viel Spaß macht es, wie bei einigen Figuren Klischees anzitiert und dann genüsslich auf den Kopf gestellt werden, sei es nun bei dem jungen Dichter Ismayl, dessen unglückliche Liebe zu der diskret mit dem Widerstand kooperierenden höheren Tochter Kilianna, die sich weder von schönen Worten noch von schönen Augen übermäßig beeindrucken lässt, wohl fast schon als Berufsrisiko zählen muss, oder noch stärker im Fall von Dawyd, der eine sehr amüsante Dekonstruktion des klassischen kämpferischen Auserwählten auf Weltrettungsmission ist. Stilecht kommt er im Laufe des Romans zu besonderen magischen Fähigkeiten und einem ganz speziellen Schwert, aber das ändert wenig an seinem Leichtsinn und seiner phänomenalen Eitelkeit, die ihn im Gegenzug für seinen Einsatz für die Stadt in aller Bescheidenheit mindestens einen Orden erwarten lässt.

Ohnehin wird auch sehr hübsch mit den typischen Handlungsmustern eines epischen Fantasyromans gespielt. Natürlich gilt es für die zusammengewürfelte kleine Truppe, eine  zwischenzeitlich aus der Welt verschwundene Magie wiederzugewinnen, aber ein Allheilmittel ist diese nicht (im Gegenteil), und wenn es wirklich um eine Rückkehr in eine gute alte Zeit ginge, wäre das hier kein Buch von Judith und Christian Vogt. Die einstige Zunftherrschaft wird nicht glorifiziert, sondern mit all ihren Restriktionen und Schattenseiten (wie etwa dem überwiegenden Ausschluss von Frauen oder der Gefahr, zu geizig geteiltes Wissen ganz zu verlieren), gegen die sich schon vor dem Erscheinen der Aquintianer Widerstand formierte, gezeigt, und ein Grundthema des Romans ist die Notwendigkeit der Erneuerung und des Blicks nach vorn.

Dazu passt sehr gut, dass die Geschichte nicht in einem typischen Fantasymittelalter spielt, sondern in einer frühneuzeitlich anmutenden Epoche, die bereits aufklärerische Ideale kennt und sich in einer frühen Phase der Industrialisierung befindet, hier in der Form, das mit fragwürdigen Mitteln versucht wird, die Zeichenmagie in Manufakturen nutzbar zu machen. Ereignishistorisch spielt sich gerade ein Äquivalent zu den napoleonischen Kriegen ab (so ist auch der aquintianische Kaiser Yulian einst mit revolutionären Plänen angetreten, bevor er sich aufs Erobern verlegt hat und sich nun einer gegnerischen Allianz gegenübersieht). In den Grundzügen ist die Situation in Sygna also vielleicht in etwa mit der in einer Reichsstadt unter französischer Besetzung vergleichbar, und auch aus anderen Details sprechen historische Kenntnisse und gründliche Recherche, zum Beispiel aus den wiederholten Anspielungen auf spätmittelalterliche Fechtbücher und (wie auch schon in Im Schatten der Esse) aus dem liebevoll eingeflochtenen Detailwissen zum Schmiedehandwerk. Ein gewisser Realismus zeigt sich aber auch in anderen Einzelheiten: Sämtliche Rebellen haben neben ihrem Bemühen um die Sache auch noch private Interessen, durch die sie angreifbar werden, und ein Aufstand ist hier nicht so leicht durchzuführen und zu lenken wie in manch anderem Buch; ein wütender Mob hat eben manchmal andere Prioritäten als die Leute, die ihn losgelassen haben.

Gerade in Bezug auf diese differenzierte Sicht tut es der Geschichte gut, dass es sich nicht um einen Einzelroman, sondern um den Auftaktband einer Trilogie handelt. So bleibt viel Platz, unterschiedliche Aspekte ausführlich auszuloten, ohne dass jedoch jemals Gemächlichkeit oder gar Langeweile aufkommen würde. Mitreißend bis zum Schluss machen Die 13 Gezeichneten viel Lust auf die Folgebände.

Judith und Christan Vogt: Die 13 Gezeichneten. Köln, Bastei Lübbe, 2018, 592 Seiten.
ISBN: 978-3-404-20892-0

Im wikingerzeitlichen Norwegen erhält die unauffällige Weberin Eyvor unversehens von der Meeresgöttin Rán den Auftrag, ein Drachenschiff zu bauen. Die Aufgabe würde ihre Kräfte wohl übersteigen, wenn sich ihr nicht nach und nach andere Frauen anschließen würden, die auf ihre Art allesamt Außenseiterinnen sind oder sich aus einer bedrohlichen häuslichen Situation befreien müssen, darunter die Skaldin Tinna, die auf Runenmagie zurückgreifen muss, um anderen überhaupt als Frau zu erscheinen, die hitzköpfige Skade, die aus ihrer Ehe mit dem abscheulichen Berserker Ivar flüchtet, und die jugendliche Seherin Herdis, die sich selbst ein düsteres Ende im Kampf gegen ihren Zwillingsbruder vorhersagt.

Da Herdis gefährliche Verfolger dicht auf den Fersen sind, beginnt für alle nolens volens auf dem Schildmaid genannten Schiff eine Fahrt ins Unbekannte, doch um sich aus der Nähe der Küste fort aufs offene Meer hinauswagen zu können, fehlt dem Frauentrupp jemand, der sich mit Navigation auskennt. Im dänischen Ribe finden sie unter dramatischen Umständen mit der friesischen Sklavin Dineke, was sie brauchen, und damit geht es mitten hinein ins Abenteuer, das nicht nur in ein atlantishaft in der Nordsee versunkenes bronzezeitliches Reich, zu Seeungeheuern und stilecht auf Plünderungsfahrt nach England führt, sondern sich bald auch zur Weltrettung auswächst, scheint es der Besatzung der Schildmaid doch bestimmt zu sein, einen Riesen zu erschlagen und damit Ragnarök aufzuschieben. Aber kann das gelingen, wenn einem ein Gegner wie Ivar im Nacken sitzt – und sollte man den göttlichen Auftraggebern überhaupt vertrauen?

Gleich eingangs nennt die Erzählinstanz Schildmaid eine Saga, und in der Tat hat das Buch mit dieser literarischen Gattung des Mittelalters nicht nur den stellenweise gekonnt imitierten Erzähltonfall, die Neigung zu Brutalität und den gelegentlich aufblitzenden trockenen Humor gemein, sondern auch die Tatsache, dass es sich um eine mit phantastischen Zügen angereicherte Aufbereitung der Wikingerzeit handelt. Über diese hat das Autorenduo offensichtlich genau recherchiert und wartet nicht nur mit umfangreichen Mythologiekenntnissen, sondern auch mit einer Fülle manchmal nur im Nebensatz erwähnter kulturhistorischer Details auf, von dekorativen Guldgubbar bis hin zu in die Schneidezähne geritzten Rillen bei einer Kriegergruppe. Wann genau das Geschehen sich abspielt, bleibt gleichwohl offen, auch wenn man aus dem parallelen Auftreten der Königsnamen Harald und Horik und einer sehr eigenen Interpretation der Besiedlung Islands (immerhin: Eine Unn ist mit an Bord) auf das späte 9. Jahrhundert als wahrscheinliche Handlungszeit schließen kann.

Wer nun allerdings glaubt, ein klassisches Wikingerabenteuer, nur eben in weiblicher Besetzung, vor sich zu haben, dürfte sich wundern, denn Schildmaid wäre wohl kein Buch von Judith und Christian Vogt, wenn es nicht zugleich eine dezidierte Patriarchatskritik wäre. Wie wichtig dieser Aspekt den beiden ist, spricht auch aus dem Nachwort, das nicht nur ihre historischen Recherchen und ihre Sicht auf die Wikingerzeit erläutert, sondern auch auf heute immer noch bestehende Ungleichbehandlungen und Ungerechtigkeiten verweist und davor warnt, sich vergangenen Zeiten in dieser Hinsicht allzu überlegen zu fühlen.

Bei allem Spaß, mit dem Runenmagie, prachtvolle Knotenmusterornamente, ausgefeilte Dichtkunst und wilde Kämpfe heraufbeschworen werden, schwingt deshalb immer auch ein sehr ernster Unterton mit, und die unangenehmen Seiten der altnordischen Gesellschaft nehmen breiten Raum ein, von der Sklaverei über Menschenopfer im Zuge von Totenfolgebräuchen bis hin zu alltäglicher Gewalt, unter der vor allem die Frauen und Kinder leiden, aus der es aber auch für Männer, die gern ein anderes Leben führen würden, keinen einfachen Ausweg gibt.

In einem Fall sieht es in der Romanwelt diesbezüglich düsterer aus als in der Realität: Die Aussage, es gäbe keine Skaldinnen, sondern nur männliche Skalden, trifft historisch so pauschal nicht zu. Im Nachwort wird das glücklicherweise auch erwähnt (und die Situation im Buch damit erklärt, dass Tinna dann eben die erste Skaldin von allen gewesen sei), aber ein wenig hat man doch den Eindruck, dass hier kein Hoffnungsschimmer innerhalb der bestehenden sozialen Verhältnisse aufkommen soll und die Möglichkeit deshalb von vornherein ausgeschlossen wird. Folgerichtig endet die Reise der Schidmaid auch anders als die der meisten in historischen Sagas auftretenden Kämpferinnen: Während diese sich, sofern sie ihre Abenteuer überleben, in aller Regel in die Mehrheitsgesellschaft integrieren, ist der sperrigen Besatzung von Eyvors Schiff ein ganz anderes Schicksal bestimmt.

Der Weg zu diesem Ende verläuft spannend und gelegentlich auch ziemlich witzig (Fans altnordischer Mythologie dürften sich z. B. amüsieren, welche Rolle hier der aus dem Weltschöpfungsmythos bekannten Kuh Audhumbla zugedacht ist, die natürlich nicht fehlen darf, als es irgendwann gewissermaßen um die Erschaffung einer neuen Welt geht). Vor allem aber ist Schildmaid ein Buch, dem man anmerkt, dass es mit der (Berserker-)Wut im Bauch geschrieben wurde, die auch manche Charaktere verspüren. In seinem Plädoyer dafür, eigene Gemeinschaften zu schaffen und sich gegenseitig zu unterstützen, wenn einem die Gesellschaft die nötigen Freiräume versagt, folgt es aktuellen Trends der progressiven Phantastik und zeigt mit der Ansiedlung in der Wikingerzeit, die sonst eher die Domäne traditioneller Abenteuerezählungen ist, dass sich auch ein überkommenes Setting durchaus im Sinne der neuen Richtung im Genre nutzen lässt.

Judith und Christian Vogt: Schildmaid. Das Lied der Skaldin. München, Piper, 2022, 448 Seiten.
ISBN: 978-3-492-70598-1

Im Berlin der 1920er Jahre wird ein kommunistischer Politiker tot aufgefunden. Die Umstände seines Ablebens sind nur mit einem jüngst entdeckten Phänomen zu erklären: Magie, die noch kaum erforscht ist, aber offenbar auch schon abseits der Universitätslabore erfolgreich praktiziert wird. Die Polizei braucht Unterstützung, und so steckt die junge Physikerin Nike Wehner, die sich in ihrer Dissertation mit der Magie befasst und von ihrem Doktorvater in die Rolle der Hilfskraft für den alternden Kommissar Seidel gedrängt wird, bald tief in den Ermittlungen. Mit dem zweiten Magieexperten, der Seidel zugeordnet wird, dem heimlichen Anarchisten und nicht ganz so heimlichen Teetrinker Sandor Černý, muss sie sich erst zusammenraufen. Als dann eine Vermisste versteinert aufgefunden wird und sich herausstellt, dass sich auch die aufstrebenden Nazis der Magie bedienen, droht die Situation Nike und Sandor vollends zu überfordern. Kann vielleicht die geheimnisvolle Georgette mehr ausrichten, die Sandor ihre Hilfe in Sachen Magie anträgt? Aber wem ist in einer Stadt, in der sich politische und persönliche Konflikte immer weiter zuspitzen, überhaupt noch zu trauen?

Was das Autorenduo Judith und Christian Vogt mit Anarchie Déco vorlegt, ist eine spannende und temporeiche Mischung aus Krimi und Urban-Fantasy-Abenteuer. Der Handlungsort – das Berlin der Weimarer Republik – ist dabei mehr als bloße Kulisse, auch wenn Nachtleben und großstädtischer Bauboom effektvoll geschildert werden. Vielmehr prägen politische Verwerfungen und soziale Ungleichheit die Schicksale der Figuren. Am differenziertesten ausgestaltet ist dies bei Nike, die als uneheliches Kind einer ägyptischen Mutter und eines deutschen Vaters in Armut aufgewachsen ist, aber dank ihrer Bildung – sie denkt sogar bisweilen in Physikvergleichen! – Zugang zu Akademikerkreisen hat, die ihr oft Steine in den Weg legen. Ernüchternd ist dabei die Erkenntnis, dass viele damalige Probleme wie Wohnungsnot, Bauspekulation, koloniale Raubkunst, Antisemitismus und die Diskriminierung von Frauen und Minderheiten auch hundert Jahre nach der Handlungszeit des Romans noch aktuell sind.

Ein wichtiges Thema ist in diesem Kontext das Ausloten der Geschlechtsidentität (ohne dass den Figuren dabei schon das differenzierte Vokabular der heutigen Gender Studies zur Verfügung stünde). Nike, die hinter ihrem betont unkonventionellen Auftreten einiges an Verletzlichkeit und Minderwertigkeitskomplexen versteckt, kämpft nicht nur gegen die einschränkende Frauenrolle an, sondern muss sich im Laufe des Romans auch damit auseinandersetzen, wie sie sich selbst im Spannungsfeld zwischen Männlichkeit und Weiblichkeit verorten kann und möchte. Georgette, die sich im Beruf zwar als Mann präsentiert, ansonsten aber ihre weibliche Seite auslebt, ist nicht nur in Sachen Magie schon einen Schritt weiter. Obwohl der Roman also eine Lanze für Diversität und individuelle Lebensentwürfe bricht, werden nicht alle, die (noch) in Traditionen und altmodischen Überzeugungen feststecken, negativ gezeichnet: Am Beispiel von Seidel und Nikes Mutter Rabea Gamal wird deutlich, dass nicht jede Biographie die nötigen Freiräume lässt, um radikal aufzubegehren und sich frühzeitig auszuprobieren.

Vieles davon würde auch in einen reinen historischen Roman passen, zumal auch reale Personen wie Marie Curie, Lise Meitner, Albert Einstein und Albert Speer ihren Auftritt haben. Aber in das Panorama der Epoche bricht eben mit voller Wucht die Magie ein, die in Anarchie Déco nur im Zusammenwirken von Naturwissenschaft und Kunst entstehen kann und zudem jeweils männliche und weibliche Anteile erfordert. Leider ist allerdings weder in der Magie noch im Lektorat jemand aus der Romanistik mit von der Partie, sonst wäre vielleicht aufgefallen, dass die framboises im Namen eines für die Handlung wichtigen Lokals eher fraises sein sollten, um den „Erdbeeren“ der deutschen Übersetzung zu entsprechen (aber Himbeeren sind ja auch etwas Schönes). Dem Gesamteindruck tun solche Kleinigkeiten aber keinen Abbruch, zumal sie an vielen Stellen durch herrlich pointierte Formulierungen aufgewogen werden: Dass die Gegend, in der Nike lebt, „besonders exklusiv heruntergekommen“ (S. 130) ist, und die „Urangst vor Kernseife und Staubwedel“ (S. 270), die Rabea mit ihrem überkommenen Rollenverständnis Männern pauschal zuschreibt, prägen sich ein. Auf amüsanterer Ebene geht es einem auch mit den „pseudoägyptischen Kajalmassakern“ (S. 48) einer feiernden Menge so.

Das facettenreiche Buch, das so nahe an der historischen Wirklichkeit beginnt, ist am Ende nicht zuletzt aufgrund der prononcierten Fantasyelemente, die in einem bombastischen Finale kulminieren, auf einem ganz anderen Weg. Dementsprechend bieten sich zahlreiche Anknüpfungspunkte für eine mögliche Fortsetzung. Aber auch als Einzelroman liest sich die wilde Reise durch ein alternatives Berlin flott und packend weg und ist allein schon aufgrund des oft von bissigem Humor geprägten Erzählstils bemerkenswert.

Judith und Christian Vogt: Anarchie Déco. Frankfurt am Main, S. Fischer Verlag, 2021, 480 Seiten.
ISBN: 978-3-596-00221-4